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HabĂamos viajado hasta el pequeño pueblo de Clayton a fin de que mi padre tomara las muestras de ADN y averiguara si aquella mujer, Aurora K., era la ?madre de mi padre?. La biolĂłgica. Y remarco lo de la ?madre de mi padre? por el hecho de que, para mĂ, aquella mujer jamĂĄs serĂa mi abuela. Mi abuela era la otra, la de siempre, la que montaba tumultarias partidas de cartas con mis primos, la que me hacĂa empanadillas de pollo para mi cumpleaños, la que nos contaba aquellas pasmosas historias sobre la vida en Turenia antes de la guerra? Y ninguna prueba de ADN iba a cambiar eso. No me importaba que su sangre no corriese por mis venas, ni la del abuelo, ni la de mis primos. Ellos eran mi familia. Yo era y serĂa siempre y en todo momento una Pekar. Pero temo que me estoy liando? Mi padre no se fatiga de repetirme que las historias hay que explicarlas desde el comienzo. Y esta historia es bastante excepcional, conque la comenzarĂ© nuevamente. Desde el comienzo?
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